... Тарелка об пол. Ещё одна. И ложка в стену.
- Сколько ты ещё будешь мучить меня? Сколько?!
И откуда только появился у него этот звонкий голос? Всегда был грудным и немного сдавленным.
Руки на коленях, босиком на кафеле маленькой светлой кухни.
Картины. Папины картины.
- Чем я хуже их? Ну скажи, чем?
Подлетает к моим ногам. На одном колене. Как романтично.
Но с таким ростом... Наши глаза всё равно на одном уровне.
- Я моложе твоих "лапочек"-стариков! Да им всем не меньше сорока! А некоторым - больше! Я опытнее твоих малолетних ухажёров! Ну чем я тебя не устраиваю, чем?!
Хорошо, что этот сервиз мы покупали вместе. А не папа.
- Разве я хуже этого надутого самовлюблённого старого индюка Кондра...
Звонкий звук. Хлопок.
Как-то незметно для себя я поднялась и влепила этому странному мужчине пощёчину.
- Серёжа, думаю, пора прекратить этот поток. Уйди, пожалуйста.
Снова звон. Снова тарелка. Хорошо, не папина...
- Маша, не надо, я...
- Прекрати, Серёжа. Уйди. Немедленно.
Я молча смотрела, как он берёт вещи.
И сама закрыла за ним дверь.

Наедине с разбитыми тарелками и папиными картинами.
Этот вечер.
А завтра будет разрываться телефон.
А я не знаю.
Ничего.

@темы: чужая я